28/10/10

Las noches de Amy / As noites de Amy

Las noches de Amy

Aún recuerdo la filosa espada de tus tacones
cortando la densidad del vacío
en las frías calles de Londres.
Amanecías frente al bar más triste.
Nadie sabía que eras tú, Winehouse.
Nadie sabía que en tu boca
aparcaba el ángel de Dinah Washington,
que a tus pulmones iba a buscar el azul
el pincel de todos los tatuajes,
que en tus ojos de egipcia
se derramaba el tinte de la noche.

Ha pasado tiempo de eso, Amy,
pero sigues fumando largamente,
maga del opio, De Quincey fotografiada sin ropa,
corres hacia ti, sorprendida de tu cuerpo,
como si fueras sólo un traje, una esfera abstracta,
un recodo de esa otra tú que circula,
ingenua e invisible, columpiándose en el límite.

Lo sabes, cada vez mueres un poco,
y enhebras con tu filosa espada
el último grito de Kurt Cobain en la bañera,
el arañazo finísimo de Janis Joplin en la pared.

Me arrodillo en tu zapato que está sucio y cubierto de escamas.
Pez inédito, solitaria del corazón, mantis religiosa,
masticas despacio cada pedazo de música.
El chicle del horizonte se desvela en el taxista que te vio nacer,
las calles de Londres se desfiguran,
tu madre abre las puertas oblicuas de una farmacia minúscula,
y a ti te detienen por iluminar desnuda un hotel de Noruega.

Quisiera pedirte que no mueras tanto, novicia eléctrica.
Quisiera saber que no morirás, vino oculto,
blues de las moras, sangre de las uvas, licor de la tierra.
Quisiera pedirte, casa de la voz, daga del vacío.
No mueras, no mueras, no mueras.

Sonia Betancort


As noites de Amy


Ainda me lembro da espada afiada dos teus tacões
cortando a densidade do vazio
pelas frias ruas de Londres.
Amanhecias diante do bar mais triste.
Ninguém sabia que eras tu, Winehouse.
Ninguém sabia que na tua boca
estacionava o anjo de Dinah Washington,
nos teus pulmões indo buscar o azul
o pincel de todas as tatuagens
nos teus olhos de egípcia
derramando o tinteiro da noite.


Esse tempo já passou, Amy,
mas continuas a fumar largo,
maga do ópio, De Quincey fotografada sem roupa,
corres para ti, surpreendida pelo teu corpo,
como si fosses apenas um traje, uma esfera abstracta,
uma curva dessa outra tu que circula,
ingénua e invisível, balançando-se no limite.


Bem sabes, de cada vez morres um pouco,
e enfias com a tua afiada espada
o último grito de Kurt Cobain na banheira,
o arranhão finíssimo de Janis Joplin na parede.


Enrodilho-me no teu sapato que está sujo e coberto de escamas.
Peixe inédito, solitária do coração, mântis religiosa,
mastigas devagar cada pedaço de música.
O chiclete do horizonte desvela-se no taxista que te viu nascer,
as ruas de Londres desfiguram-se,
a tua mãe abre as portas obliquas de uma farmácia minúscula,
e és presa por iluminares nua um hotel de Noruega.


Quisera pedir-te que não morresses tanto, noviça eléctrica.
Quisera saber que não morrerás, vinho oculto,
blues das amoras, sangue das uvas, licor da terra.
Quisera pedir-te, casa da voz, adaga do vazio.
Não morras, não morras, não morras.